Cela devait être il y a huit ou neuf ans. Dans un musée londonien, après la visite d’une expo décevante sur les pharaons, une déambulation dans les vastes couloirs récitant l’ex-Empire britannique, je me plante devant une large cage de verre protégeant un étrange engin aux courbes barbares. Un poumon d’acier, invention américaine des années 1920. On dirait une essoreuse géante mais placée à l’horizontale. Un cliché noir et blanc vintage apposé à la vitre montre comment le corps d’un malade de la poliomyélite est intégralement allongé dans la carcasse métallique. Seul le visage dépasse du tube. Afin que le diaphragme paralysé par le virus potentiellement mortel soit stimulé par la machine et fasse respirer mécaniquement les poumons. Ce n’est pas comme si j’assistais en ce moment-là à un exposé visuel sur le choléra ou la peste : mon père a attrapé la polio durant l’été 1953, à l’âge de 19 ans. Il a passé 25 mois à l’hôpital et a miraculeusement survécu. Mon père en a gardé des séquelles importantes aux jambes. Celles qui dessinent une démarche d’oiseau cassé, gravées à jamais, quelque part dans les voi...