Deux yeux clairs, perçants, scrutateurs, qui enregistrent des détails, des petits bouts de vie, pour les transformer en mots, donner aux lecteurs et aux lectrices des bribes de l’âme humaine. Âme noire et tordue, belle et tourmentée, universelle. Dans son appartement lumineux, blanc et vert d’eau, peu meublé, si ce n’est de l’essentiel et de livres, à deux pas de la gare de Bruxelles-Midi, Lize Spit revient sur les sept dernières années de sa vie. Celles qui ont suivi Débâcle et ses deux cent mille exemplaires vendus. Huis clos d’une enfance passée en rase campagne et dans l’insouciance bientôt fanée des années 1990, les balades à vélo, les poux, la boucherie du coin, le bug du l’an 2000, Windows 95 et Tomb Raider, le téléphone fixe, les premières règles, le premier soutien-gorge, les kermesses, la perversité de l’adolescence, et récit que le lecteur parcourt comme un plongeon dans le vide, d’un souffle, avec l’estomac suspendu avant le choc final. Roman qui a fait de Lize Spit une écrivaine. « Un des plus grands cadeaux que j’ai reçus des lecteurs, c’est que je peux dire que je suis écrivaine quand on me demande mon métier. » Née en 1988, Lize...