Il pose deux doigts sur sa tempe, adresse un signe de la main depuis la chaise haute qui le place à bonne hauteur du comptoir et d’une demi-chope déjà plate. Il dit : « Vous savez j’ai travaillé sur des cargos, à l’époque. » Son anglais est strié de r déglutis, comme des crachats, on dirait qu’un fragment de cacahuète lui chatouille les amygdales. Les enceintes encastrées dans la boiserie des murs du pub, non loin de la gare d’Anvers-Central, jouent un morceau des Clash. Il nous fait signe d’approcher. « Dans les années 1980, on en passait comme pour rien. De la résine de chanvre. L’aya, le shit, je veux dire. You know what I mean. On hissait une caisse aux abords des côtes marocaines, on la refilait à un gars qui nous attendait à Gibraltar, ça partait par la route vers l’Europe centrale et on doublait notre salaire en fin de mois. » Klaas a la septantaine, un tas de rides qui ont bouffé de l’air salé et confinent au cliché du vieux marin. Le Néerlandais s’épanche sur les belles années, les beuveries côtières, les prostituées des bords de mer, la fois où, pris dans les remous avec une embarcation de fo...