Le Village gris est l’un de ces romans qui s’ennuient. Son visage se décolle, sa peau est grignotée çà et là par la jaunisse, ses traits d’encre s’affadissent. Pourtant, la bave noire aux lèvres, il est toujours là. Dans une bibliothèque communale quelconque, dans une boîte à livres désaimés, à l’extérieur, en proie à la mélopée des pigeons qui baguenaudent. Dans un carton à l’abandon, aussi. Las, tuméfié par l’humidité. Vous le secourez, l’écorché, avec la conviction de le lire « plus tard ». Plus tard le glissera au sommet de la pile instable de promesses en papier que Jamais voit s’alimenter avec délectation. Jouons les trouble-fête, interrompons ce sinistre et malséant ballet en plantant nos mâchoires dans les chairs à vif palpitantes de l’œuvre de Jean Tousseul, le chantre de la Wallonie mosane. Livrons-nous avec abandon à l’encyclopédie amoureuse des collines condruziennes, de l’ouate grise qui tapisse la Meuse, des cheminées crachotantes qui fouettent le ciel livide, de l’argile sous les ongles des mineurs des fosses à derle : la petite enfance de Jean Clarambaux, le héros emblématique. Et c’est un peu celle de Jean Tousseul, le nom ...