L’homme qui pille la mer qui pille l’homme La côte belge ne commence pas à la borne frontière, le point le plus au nord de la France, un morceau de pierre que les vents ensablent et les promeneurs époussettent, petit bras de fer rigolo entre l’humain et la nature qui dure depuis 1819, si l’on en croit la date gravée dans le gros caillou à une époque où la plage, à compter d’ici, appartenait au royaume des Belgiques. Elle ne commence pas, toujours dans cette lande de dunes bien trop sauvage, absurdement livrée aux éléments, elle ne commence pas davantage une fois franchi le Westerpunt, magnétique œuvre d’art en béton où cascade un escalier sans fin, sorte de losange géant fiché à l’oblique dans le sable, qu’on dirait ce matin-là comme courbé sous l’effet du vent de nord-est, un vent fort sous un ciel sinistre, qui court sur une plage désolée privée de digue, et ce spectacle ressemble à la scène d’ouverture d’un film scandinave cubique, songe-t-on en se demandant si ça existe, le cinéma scandinave cubique.