« Hé les scouts ! » La patrouille de Basindo file droit. Chaque boy a le regard planté dans les chaussures boueuses du collègue devant. La bagnole a ralenti à leur hauteur. Dedans, quatre mecs un peu excités, la vingtaine, chope à la main. « Hé les scouts, ça va ou quoi ? Hé, fils de pute, regarde-moi quand je te parle. » Basindo a seize ans. Dans le petit groupe dont il a la charge, le plus jeune, Irbis, en a douze. Un préado un brin trop fougueux. « C’est ta mère, la pute ! » éructe-t-il avant de claquer, dans les rues de Florenville, le quatre cents mètres outdoor de sa vie. Basindo est moins véloce. Il se prend une beigne des familles sur le nez. Puis un mollard, plus ou moins au même endroit. Le hike — une randonnée de plusieurs jours — en Gaume de la patrouille liégeoise tourne en eau de boudin. La bagnole fiche le camp dans un crissement de gomme. Par la fenêtre, un des types balance : « Et revenez plus chez nous, bande de gwers. » À ses chefs, Basindo a joué de la flûte, inventé une histoire de branchage croisé par mégarde en pistant un chevre...