Le tueur du cross

Hannut, le 18 novembre 1979

Odon Renard

Odon était ins­tal­lé dans l’un des gros fau­teuils rouges du Watneys, un café anglais popu­laire de la ville. Ses lunettes de soleil posées sur le nez, il buvait son qua­trième verre de scotch. Six autres per­sonnes étaient pré­sentes dans le café. Odon leur par­lait, mais per­sonne ne sem­blait l’écouter. À Hannut, tout le monde le pre­nait pour un ori­gi­nal, voire pour un idiot. Il faut dire qu’adolescent à peine, Odon fut inter­né à plu­sieurs reprises dans un hôpi­tal psy­chia­trique à la demande de sa propre mère, inquiète du com­por­te­ment étrange de son fils. Lorsque, jeune adulte, il s’engagea comme capo­ral volon­taire à la base mili­taire de Beauvechain, elle crut à une amé­lio­ra­tion. Mais à l’armée aus­si, on s’alarma de son com­por­te­ment. Odon jouait avec des extinc­teurs, met­tait le feu à proxi­mi­té de véhi­cules ou encore se levait en plein milieu des repas pour chan­ter ou cou­rir. Quatre mois plus tôt, le méde­cin de la base avait esti­mé néces­saire de le faire inter­ner à nou­veau, cette fois dans un hôpi­tal mili­taire. Cela fai­sait aujourd’hui un peu plus d’un mois qu’Odon avait retrou­vé la liber­té. Et il comp­tait bien en pro­fi­ter. Il regar­da le fond de son verre vide. 

« Un cin­quième ! » ordon­na-t-il à Vital Lambot, le patron du café. 

À 25 ans à peine, Odon avait l’habitude de boire beau­coup. C’était d’ailleurs pro­ba­ble­ment l’une des seules choses que son père alcoo­lique lui avait trans­mises. Il ava­la rapi­de­ment son der­nier scotch, puis regar­da sa montre. Seize heures. Il se leva et enfi­la sa par­ka kaki. Il se tour­na vers les autres clients. 

« Aujourd’hui, je vais faire un car­ton », leur assu­ra-t-il. Mais per­sonne ne fit atten­tion à ses paroles. Après tout, il était à moi­tié fou.

Odon sor­tit du café et se diri­gea vers sa Datsun rouge. Sa pro­chaine étape était le cross de Hannut, un évé­ne­ment inter­na­tio­nal où plus d’un mil­lier de cou­reurs et de sup­por­ters seraient pré­sents. Le cross se dérou­lait sur un ter­rain de foot­ball, juste à côté de la pis­cine com­mu­nale. De là, les ath­lètes par­taient pour un par­cours qui tra­ver­sait la cam­pagne, la ville et les sous-bois. Odon avait pour inten­tion de se pos­ter sur le toit de la pis­cine, d’où, pen­sait-il, il aurait une meilleure vue sur l’événement. Il savait que cet endroit était acces­sible, car de nom­breux jeunes gar­çons se van­taient régu­liè­re­ment de s’y rendre afin d’observer les filles dans les ves­tiaires. Mais une fois arri­vé sur place, il fut rapi­de­ment rem­bar­ré par Émile Gabriel, l’un des orga­ni­sa­teurs du cross, qui l’empêcha d’escalader le bâtiment. 

Odon rebrous­sa che­min. Il contour­na la pis­cine et alla se pla­cer dans un champ de bet­te­raves voi­sin. Une palis­sade en béton sépa­rait le champ du ter­rain de foot­ball où se dérou­lait le cross. Un mor­ceau de la palis­sade était tom­bé et offrait une vue impec­cable sur l’événement. Tout en se posi­tion­nant, Odon repen­sa au film qu’il avait vu il y a peu à l’hôpital psy­chia­trique mili­taire. Un tueur dans la foule racon­tait l’histoire d’un fou qui se met­tait à tirer sur le public en plein match de foot­ball amé­ri­cain. Il savait qu’un tel acte le ren­drait célèbre. Alors il sor­tit son fusil, une cara­bine de chasse Winchester en vente libre, et com­men­ça à tirer.

« Aujourd’hui, je vais faire un car­ton », assu­ra-t-il aux clients du café. Mais per­sonne ne fit atten­tion à ses paroles. Après tout, il était à moi­tié fou.

Jean-Louis Craninx

Un poste de la Croix-Rouge avait été éta­bli dans les bâti­ments du club de foot­ball. Une dou­zaine de secou­ristes volon­taires étaient pré­sents. Du haut de ses 18 ans, Jean-Louis était l’un des plus jeunes. En paral­lèle de ses études, il était ren­tré deux ans plus tôt dans l’association. Il aimait le contact avec les gens, et c’était une manière pour lui de se rendre utile, à sa façon. Posté devant le bâti­ment, il sui­vait le cross en attente d’une entorse ou d’un malaise à soi­gner. Il fai­sait froid et plu­vieux, mais la fer­veur des spec­ta­teurs qui encou­ra­geaient les spor­tifs sem­blait réchauf­fer l’atmosphère. Au bord du ter­rain, cer­tains d’entre eux applau­dis­saient les meneurs de la course qui arri­vaient au loin, le visage rou­gi par l’effort et le froid.

Jean-Louis regar­dait les pre­miers cou­reurs fran­chir la ligne d’arrivée, quand tout à coup des bruits de pétards réson­nèrent sur le ter­rain. « Probablement des sup­por­ters », pen­sa-t-il. Mais face à lui, les pre­miers corps com­men­cèrent à tom­ber. Une seconde plus tard, l’ensemble du public déva­lait les gra­dins de la tri­bune pour fuir de tous côtés. Les gens criaient, tom­baient, cher­chaient leurs proches. Les parents se jetaient sur leurs enfants pour les pro­té­ger avec leur corps. 

D’instinct, Jean-Louis sai­sit un bran­card et se diri­gea vers un homme cou­ché au sol. Il se situait dans un petit abri en plexi­glas où s’asseyaient les entraî­neurs et les réser­vistes lors des matchs de foot­ball. L’adrénaline empê­cha Jean-Louis de se rendre compte qu’en allant soi­gner cet homme, il se diri­geait droit vers le tueur. Avec son binôme, un secou­riste plus âgé, ils s’agenouillèrent à côté du bles­sé afin de consta­ter ses bles­sures. Mais un coup tiré non loin de là les stop­pa net. La balle était venue frap­per le plexi­glas du petit abri qui les pro­té­geait, ren­dant la vitre opaque. Jean-Louis et son binôme se jetèrent au sol. 

Alors que les balles conti­nuaient à fendre l’air, Jean-Louis sen­tit une odeur qu’il connais­sait bien. C’était celle de la poudre à canon qui embau­mait l’air des par­ties de chasse durant les­quelles il jouait le rôle de rabat­teur. Si l’odeur était si forte, le tireur devait se trou­ver à quelques mètres à peine. Il fal­lait fuir. En pre­nant le risque d’aggraver ses bles­sures, il rou­la l’homme bles­sé sur le bran­card. Avec l’aide de son binôme, il le sou­le­va et déta­la le plus vite pos­sible vers le poste de secours, les balles conti­nuant à sif­fler autour d’eux. Il ne savait pas qu’en par­tant, il lais­sait der­rière lui le corps sans vie de Bernadette, 16 ans, morte quelques minutes plus tôt d’une balle dans la tête. 

Emmanuel Hoyez

Une dou­leur insup­por­table frap­pa Emmanuel au bras, là où le pro­jec­tile l’avait touché. 

Cette jour­née, pour­tant, avait tout pour être par­faite. Pour la pre­mière fois depuis qu’il fai­sait de l’athlétisme, ses parents avaient fait le che­min depuis Ans pour venir le voir en com­pé­ti­tion. Il avait cou­ru plus tôt dans la jour­née dans la caté­go­rie des 12 – 13 ans. Savoir que ses parents le regar­daient avait fait naître en lui un sen­ti­ment de fier­té que même la fine pluie et le ciel gris ne pou­vaient effacer.

Quelques minutes avant que les pre­miers coups de feu ne se fassent entendre, Emmanuel sui­vait la course des cou­reurs inter­na­tio­naux depuis la tri­bune du ter­rain de foot­ball. Pour lui et son frère de 19 ans, il s’agissait d’une oppor­tu­ni­té en or de voir des ath­lètes belges et étran­gers de haut niveau. Lorsque le pre­mier coup reten­tit, Emmanuel ne s’inquiéta pas. Il pen­sa qu’il devait s’agir de pétards, ou même du star­ter de la course qui aurait don­né un départ par erreur. Mais en tant que mili­taire, son père com­prit rapi­de­ment que quelque chose clo­chait. Quelques ins­tants plus tard, une balle de calibre .44 Magnum tra­ver­sa le bras de son fils.

Le père d’Emmanuel jeta sa femme et ses deux fils à terre. « Il faut partir ! »

À quatre pattes, ils sui­virent le sol­dat vers la sor­tie de la tri­bune. Dans le mou­ve­ment de panique qui agi­tait l’ensemble des sup­por­ters, le fils aîné fut sépa­ré de sa famille. Le père ne s’arrêta pas. Il n’y avait pas de temps à perdre, il fal­lait mettre Emmanuel en sécu­ri­té. Quitte à aban­don­ner son autre fils der­rière lui, blo­qué dans les gra­dins. Une fois sor­tis de la tri­bune, Emmanuel et ses parents se mirent à cou­rir en direc­tion de la route la plus proche. Son père se jeta en tra­vers de la voi­rie afin d’arrêter une voi­ture. En voyant le bras san­glant d’Emmanuel, le chauf­feur ouvrit pré­ci­pi­tam­ment la por­tière afin de les lais­ser entrer. Emmanuel s’assit sur la ban­quette arrière, et la voi­ture démar­ra. Il ne savait pas où ils allaient, mais peu lui impor­tait pour­vu qu’il s’éloigne le plus pos­sible de cette tribune. 

Après avoir par­cou­ru quelques cen­taines de mètres, la voi­ture croi­sa une ambulance.

« Arrêtez-vous ! » ordon­na le père d’Emmanuel.

Il sai­sit son fils par le bras indemne, sor­tit de la voi­ture et fit signe à l’ambulance de s’arrêter. Emmanuel fut pris en charge par des méde­cins qui l’installèrent sur la civière. Alors qu’ils se diri­geaient vers l’hôpital, on pou­vait entendre au loin les sirènes des dizaines d’autres ambu­lances qui fon­çaient vers le lieu de la tuerie.

André Viroux

« Il y a un homme der­rière la palis­sade, à côté de la tri­bune ! C’est lui qui tire ! » s’écria un homme en cou­rant. André et ses col­lègues Léon et Maurice se trou­vaient au milieu du ter­rain de foot­ball. Les trois hommes fai­saient par­tie des pom­piers qui assu­raient la sécu­ri­té de l’événement, en sou­tien des gardes cham­pêtres de la ville. Lorsque les pre­miers coups de feu avaient reten­ti, ces der­niers avaient tous déguer­pi. André et ses col­lègues avaient alors com­pris qu’il fau­drait prendre les choses en main s’ils vou­laient stop­per le tireur. Ils regar­dèrent dans la direc­tion poin­tée par l’homme. Non loin de la tri­bune, en effet, on pou­vait aper­ce­voir le canon d’un fusil dépas­ser légè­re­ment d’un trou dans la palis­sade en béton. Sans réflé­chir plus long­temps, les trois col­lègues s’élancèrent dans la direc­tion du tueur. 

Alors que Léon et Maurice se diri­geaient vers l’endroit où l’on pou­vait aper­ce­voir la cara­bine, André prit à droite afin de contour­ner la palis­sade. Lorsqu’il fut pas­sé de l’autre côté du ter­rain de foot­ball, il s’arrêta net. Le tireur ne se trou­vait qu’une ving­taine de mètres plus loin. André devait évi­ter tout bruit qui pour­rait l’alerter. Dans le silence, il obser­va le visage concen­tré du meur­trier. Soudain, quelque chose le frap­pa. Il connais­sait cet homme. « Les gars ! lan­ça-t-il à ses col­lègues. C’est Odon ! Odon Renard ! »

Léon Bernard

Léon et Maurice étaient pla­qués contre la palis­sade, à quelques dizaines de cen­ti­mètres seule­ment du tueur. Léon se déca­la légè­re­ment afin de pou­voir aper­ce­voir le visage de l’homme à tra­vers la dalle de béton man­quante. C’était bien Odon. 

Les quatre hommes s’étaient ren­con­trés à la caserne. Odon Renard y avait mené une brève car­rière de pom­pier volon­taire avant d’être ren­voyé, jugé trop dan­ge­reux. Il avait notam­ment pour habi­tude de tirer, par jeu, tous les tuyaux des camions. Léon savait que l’homme était fou, mais il savait aus­si qu’il ne tire­rait pas sur d’anciens col­lègues. Il s’approcha un peu plus et lui cria : 

« Odon ! Arrête tes conne­ries maintenant ! »

« Je tire une der­nière salve et puis j’arrête ! » répon­dit Odon tout en conti­nuant à tirer.

À court de muni­tions, il bais­sa légè­re­ment son arme afin de la rechar­ger. En fai­sant cela, il ne se ren­dit pas compte qu’il la lais­sait dépas­ser d’une tren­taine de cen­ti­mètres de sa cachette. Sans perdre une seconde, Maurice se jeta en avant et sai­sit le canon bouillant de la cara­bine. Profitant de la stu­pé­fac­tion du tueur, Léon s’avança pré­ci­pi­tam­ment et l’attrapa par le cou.

« Viroux ! s’écria-t-il en direc­tion d’André. Viens m’aider ! »

André Viroux accou­rut de l’autre côté de la palis­sade. Il attra­pa Odon par der­rière et le fit bas­cu­ler sur le ter­rain de football. 

C’était fini. Le tueur avait été arrê­té. Plus per­sonne ne serait bles­sé, plus per­sonne ne mour­rait. Alors que Léon redres­sait Odon en le tenant fer­me­ment, un silence abso­lu s’abattit sur le ter­rain. Pendant de longues secondes, plus per­sonne n’osa bou­ger. Puis sou­dain, ce fut comme si la folie avait gagné les ath­lètes et les spec­ta­teurs. Des dizaines d’entre eux se mirent à cou­rir vers Odon Renard avec une seule idée en tête : lui faire du mal. Ils se mirent à le frap­per, à le tirer, à lui don­ner des coups de chaus­sures à cram­pons dans le visage. Même cer­tains hommes poli­tiques ou membres de familles influentes se joi­gnaient au lyn­chage, la haine défor­mant leurs traits d’habitude si bien contrôlés. 

Léon Bernard, qui tenait tou­jours Odon à bout de bras, reçut de nom­breux coups per­dus. Ce que l’homme avait com­mis était impar­don­nable, mais son rôle était de le pro­té­ger de ses agres­seurs. Il cher­cha de l’aide autour de lui. Quelques mètres plus loin se trou­vait Bruno Heureux, l’un des orga­ni­sa­teurs du cross. Il était grand et fort ; Léon savait que lui pour­rait emme­ner le tueur en toute sécurité. 

Bruno Heureux

Bruno empoi­gna Odon et le tira des mains de Léon Bernard. Sa car­rure impo­sante ne décou­ra­gea pas les spec­ta­teurs, qui conti­nuèrent à frap­per le tueur. Du coin de l’œil, Bruno vit une tache écar­late se for­mer sur sa veste blanche. C’était le sang qui s’écoulait du visage du tueur. D’un pas déci­dé, il tra­ver­sa le ter­rain de foot­ball afin de rejoindre les poli­ciers pos­tés plus loin. 

« Au secours ! S’il vous plaît ! » cria une voix fémi­nine sur sa droite.

Bruno tour­na la tête. Une femme en pleurs ser­rait de ses mains son ventre, sur lequel une tache rouge sombre sem­blait s’étendre. Il aurait vou­lu lui por­ter secours, mais ne pou­vait prendre le risque de relâ­cher Odon. Il conti­nua son che­min et arri­va fina­le­ment au four­gon des poli­ciers, aux­quels il remit l’homme. 

Lorsque le pre­mier coup reten­tit, Emmanuel ne s’inquiéta pas. Il pen­sa qu’il devait s’agir de pétards, ou même du star­ter de la course qui aurait don­né un départ par erreur. Mais en tant que mili­taire, son père com­prit rapi­de­ment que quelque chose clo­chait. Quelques ins­tants plus tard, une balle de calibre .44 Magnum tra­ver­sa le bras de son fils.

L’organisateur repar­tit vers le ter­rain de foot­ball. La femme bles­sée au ventre avait été prise en charge. Les tri­bunes, au loin, étaient macu­lées de sang. Bruno se diri­gea vers les ves­tiaires, où un poste de secours avait été impro­vi­sé. En entrant, il se retrou­va face à une jeune fille allon­gée sur une table, le des­sus des vête­ments arra­chés. Une balle lui avait tra­ver­sé le dos, attei­gnant les organes vitaux. Des hommes se relayaient afin de lui faire un mas­sage car­diaque. Bruno se rai­dit. Il connais­sait cette fille. C’était une élève de sa femme, qui accueillait par­fois chez eux des étu­diants en conflit avec leurs parents. Elle par­lait par­fai­te­ment le néer­lan­dais et l’anglais, et Bruno lui avait deman­dé de venir afin de pou­voir com­mu­ni­quer avec les ath­lètes étran­gers. Immédiatement, il se joi­gnit aux autres afin de ten­ter de la rani­mer. Un méde­cin venu par­ti­ci­per au cross en tant qu’athlète diri­geait les opé­ra­tions. Ils se relayèrent durant de longues minutes, l’espoir de la main­te­nir en vie inhi­bant leur fatigue. Jusqu’au moment où le méde­cin décla­ra à mi-voix : « C’est fini. Elle est partie. »

Bruno sen­tit son cœur tom­ber dans sa poi­trine. La culpa­bi­li­té lui déchi­rait les entrailles. S’il ne l’avait pas invi­tée, elle ne se serait pas retrou­vée sur cette table. Il s’approcha len­te­ment afin de regar­der pour la der­nière fois son visage. 

Il s’était trom­pé. Cette jeune fille n’était pas l’élève de sa femme. Elle serait plus tard iden­ti­fiée comme Helena Verhofstadt, 24 ans, épouse d’un cou­reur namurois. 

Ce que Bruno res­sen­tit à ce moment-là, il eut honte de le dire, c’était du soulagement. 

André Bernard

André Bernard sor­tit de l’autoroute et prit la direc­tion de la pis­cine de Hannut, où s’était dérou­lé le cross. Il était depuis long­temps gen­darme dans la petite ville, mais seuls les gardes cham­pêtres et les pom­piers avaient été appe­lés afin d’assurer la sécu­ri­té de l’événement. André avait pro­fi­té de sa jour­née de congé pour rendre visite à sa famille à Bruxelles.

Dans le salon, la télé­vi­sion était res­tée allu­mée. André y sui­vait d’un œil dis­trait la retrans­mis­sion du cross de Hannut tout en dis­cu­tant avec ses proches, quand les pre­miers coups de feu avaient reten­ti. Quelques secondes plus tard, le direct avait été coupé.

André se gara à proxi­mi­té de la pis­cine. Personne ne lui avait deman­dé de venir, mais il vou­lait consta­ter de ses propres yeux ce qu’il avait aper­çu à la télé­vi­sion une heure plus tôt. Un peu moins d’une cen­taine de per­sonnes étaient encore pré­sentes sur le ter­rain de foot­ball. Les autres avaient fui. Des secou­ristes soi­gnaient les der­niers bles­sés. La tris­tesse et la colère sem­blaient se mêler dans la foule. Certains pleu­raient les vic­times, d’autres vou­laient la peau du tueur. 

Écœuré par ce spec­tacle mor­bide, André reprit le volant jusqu’au poste de gen­dar­me­rie de Hannut, où il habi­tait et où le tueur avait été emme­né. Une foule de curieux était amas­sée devant l’entrée du bâti­ment, cha­cun vou­lant en apprendre davan­tage sur les cir­cons­tances du drame. André se fraya un che­min et il rejoi­gnit ses col­lègues à l’intérieur. L’ambiance était lourde. Il fut rapi­de­ment brie­fé sur les pre­mières infor­ma­tions dont dis­po­saient les forces de l’ordre : Odon Renard, qui habi­tait depuis tou­jours à côté de la gen­dar­me­rie, avait tiré sur la foule au cross de Hannut, tuant deux per­sonnes et en bles­sant une ving­taine d’autres. 

André se diri­gea vers les cachots. Dans l’une des cel­lules, il recon­nut immé­dia­te­ment son voi­sin. Assis sur le bord d’un lit en métal, un seau entre les jambes, il lais­sait cou­ler le sang qui s’échappait de son nez bles­sé par les spectateurs.

 

Pendant de longues secondes, plus per­sonne n’osa bou­ger. Puis sou­dain, ce fut comme si la folie avait gagné les ath­lètes et les spec­ta­teurs. Des dizaines d’entre eux se mirent à cou­rir vers Odon Renard avec une seule idée en tête : lui faire du mal.

 

 

Carine Daxhelet

Mais elle était du monde, où les plus belles choses

Ont le pire destin ;

Et rose elle a vécu ce que vivent les roses,

L’espace d’un matin.

Ces quelques vers de François Malherbe étaient gra­vés dans la mémoire de Carine. Elle et les autres filles de la classe les avaient appris quelques semaines plus tôt.

Le temps pas­sait, mais la dou­leur était tou­jours omni­pré­sente. Carine avait l’impression que c’était hier seule­ment que l’appel de son amie Marie-Françoise avait tout fait basculer.

« Carine. Bernadette Fraiture… Elle est morte au cross. Il faut que tu pré­viennes Christine. »

Christine était sa voi­sine, et la meilleure amie de Bernadette. Quand Carine lui avait annon­cé le décès de Bernadette, elle en igno­rait encore les cir­cons­tances. Elle s’imaginait une chute, un malaise peut-être. 

Le len­de­main à l’école, tout le monde connais­sait les détails de l’histoire. Bernadette était venue voir en secret son petit ami au cross de Hannut. Une balle tirée par un fou, ins­pi­ré par un film, lui avait tra­ver­sé la boîte crânienne. 

La pre­mière heure de cours sem­blait tout droit sor­tie d’un cau­che­mar. Personne ne réa­li­sait encore ce qu’il s’était pas­sé. Surtout, per­sonne ne pou­vait détour­ner ses yeux de la chaise vide qu’était cen­sée occu­per Bernadette.

Certains pro­fes­seurs ne don­nèrent pas cours, d’autres auto­ri­sèrent les filles à quit­ter la classe si elles en res­sen­taient le besoin. 

Dans les semaines qui sui­virent, les résul­tats chu­tèrent consi­dé­ra­ble­ment pour l’ensemble des filles de la classe. À Noël, les bul­le­tins étaient catas­tro­phiques. Mais ensei­gnants et parents savaient qu’elles fini­raient, petit à petit, par remon­ter la pente.

Ce qu’elles firent. Après quelques mois, Bernadette ces­sa d’être la pre­mière per­sonne à laquelle pen­sait Carine en se levant. Des rires se remirent à réson­ner dans les murs de la classe. Les notes remon­tèrent peu à peu. 

La place de Bernadette res­ta vide pour toujours. 

Épilogue

Le 18 novembre 1979, deux per­sonnes furent tuées par Odon Renard. Vingt-six autres furent bles­sées, à des degrés de gra­vi­té variables. 

En 1982, le conseil de guerre se basa sur des rap­ports d’experts psy­chia­triques pour décla­rer qu’Odon Renard souf­frait d’un dés­équi­libre mani­feste, mais que ce der­nier ne fran­chis­sait pas le seuil de la démence. Autrement dit, sa san­té men­tale ne pou­vait jus­ti­fier l’atrocité de son acte. Il fut condam­né à des tra­vaux for­cés à per­pé­tui­té. Quelques années plus tard, il fut inter­né à l’hôpital psy­chia­trique de Paifve, dans la pro­vince de Liège. Il y réside encore aujourd’hui.

Un monu­ment com­mé­mo­ra­tif fut éri­gé sur le lieu de la tue­rie : une croix blanche sur laquelle on peut lire les noms de Bernadette Fraiture et d’Helena Verhofstadt. Le cross des écoles de la ville de Hannut fut quant à lui renom­mé en mémoire de Bernadette Fraiture.

L’acte d’Odon Renard marque aujourd’hui encore for­te­ment les esprits des Hannutois. Les tue­ries de masse étaient à l’époque raris­simes en Europe. Jamais un évé­ne­ment d’une si grande ampleur n’avait eu lieu dans la petite ville. Chacun a été tou­ché, de près ou de loin.x

Non loin de la tri­bune, on pou­vait aper­ce­voir le canon d’un fusil dépas­ser d’un trou dans la palis­sade en béton. Sans réflé­chir, les trois col­lègues s’élancèrent dans la direc­tion du tueur.

Mot de la journaliste

Mes entre­tiens avec les dif­fé­rents témoins de la tue­rie du cross de Hannut m’ont conduite vers des inter­lo­cu­teurs et inter­lo­cu­trices aux pro­fils variés. L’un d’eux affirme que, pré­sent au cross le 18 novembre 1979, il aurait aidé Léon Bernard à désar­mer Odon Renard. Cette ver­sion des faits qu’il défend depuis des années a fini par trou­ver une réso­nance au sein de nom­breux médias, qui le pré­sentent comme « l’homme qui a désar­mé le tueur ». En 2019, lors de la com­mé­mo­ra­tion pour les qua­rante ans de la tue­rie, l’homme en ques­tion a même été mis à l’honneur par la ville de Hannut. Il y était pré­sen­té comme la per­sonne ayant per­mis, avec Léon Bernard, d’arrêter le tueur. 

Une injus­tice, selon trois des pro­ta­go­nistes de ce fait divers (Léon Bernard, André Viroux et Bruno Heureux), qui assurent cha­cun — et sans avoir enten­du la ver­sion des autres pro­ta­go­nistes — que cet homme n’a en aucun cas par­ti­ci­pé à l’arrestation du tueur. Il serait arri­vé par la suite et aurait même frap­pé Odon Renard au visage à l’aide de ses chaus­sures à crampons. 

Une pro­cé­dure va être lan­cée par Léon Bernard auprès de la com­mune de Hannut dans le but de réta­blir ce qu’il estime être la véri­té au sujet des véri­tables « héros » de cette histoire. 

Nos sources : Léon Bernard, pom­pier qui a désar­mé Odon Renard ; André Viroux, pom­pier qui a aidé Léon Bernard à désar­mer Odon Renard ; Jean-Louis Craninx, secou­riste de la Croix-Rouge pré­sent le jour de la tue­rie ; Carine Daxhelet, amie de classe de Bernadette Fraiture ; Noël Legros, pré­sident du club d’athlétisme ; Henri Romainville, coor­ga­ni­sa­teur du cross ; Bruno Heureux, coor­ga­ni­sa­teur du cross qui a remis le tueur à la police ; Luc Laruelle, membre de la com­mis­sion d’histoire locale de Hannut ; Marie Degroot, pré­sente lors du cross et ayant croi­sé le tueur ; Claudette Rigot, cliente du Watneys ; Daniel Jordan, poli­cier ; Martine Robert, amie de Chantal Fraiture, sœur de la vic­time ; André Bernard, ancien gen­darme de Hannut ; Emmanuel Bernard, fils d’André Bernard ; Emmanuel Hoyez, bles­sé par balles lors du cross ; Jacqueline Materne, vic­time de traumatisme.